Рождественская ночь в Барселоне (2015)

Марта, официантка из кафе на улице Рамбла, подбирает мокрую папку с нотами у мусорного бака. Внутри — исписанные от руки партитуры и фотография мужчины в матросской тельняшке. «Это ваш?» — кричит она вдогонку парню в потрёпанной куртке, который метнулся к остановке. Тот оборачивается: «Чёрт, я уже думал, всё пропало». Диего, оказавшийся уличным скрипачом, суёт руку в карман — вытаскивает смятый чек с номером телефона. «Приходи завтра на площадь Каталонии. Буду играть *Cant dels ocells* — если услышишь, значит, не соврал, что закончил консерваторию». Марта прячет чек в фартук, заляпанный кофейными пятнами.

На блошином рынке Барселонеты пожилой Хавьер копается в коробке с открытками 70-х. «Ищете что-то конкретное?» — подросток Луис в кепке *FC Barcelona* перебирает рядом старые ключи. «Фото… там женщина в красном платье у фонтана», — бормочет Хавьер, сгорбившись. Луис достаёт из-под прилавка потёртый конверт: «Мой дед говорил, это место проклято — тут всегда теряют то, что важно». Хавьер разглядывает снимок, где он сам, лет двадцати, обнимает смеющуюся брюнетку. «Почему не вернулся тогда?» — Луис дотрагивается до треснувшего стекла на фото. «Боялся, что она увидит мой паспорт. Там другая фамилия…» — старик обрывает фразу, услышав вдалеке скрипку.