Лето в феврале (2013)

Знаешь, наткнулся на историю про двух приятелей — один художник, другой военный — и такая между ними петрушка закрутилась из-за женщины! Ну классика, да? Но тут всё серьёзнее: дело в глухом корнуолльском захолустье, а за спиной уже грохочет приближение мировой войны. Представляешь, этот треск натянутых струн между ними — то ли дружба, то ли соперничество, а посередине она, эта роковая искра.

Честно, когда читал, прямо вижу эти сырые утёсы, туманы и паруса на горизонте. Такое чувство, будто сама природа там шепчет: "Ребята, вы вообще понимаете, в какое время живёте?" А они всё в своих страстях увязли, как в тине прилива. И ведь не скажешь, кто прав — художник с его вечными метаниями или капитан с железной выправкой. Жизнь-то, как акварель Маннингса: мазки яркие, а под ними — трещины.

Странно, но после этой истории я пару дней ходил под впечатлением. Будто сам побывал в том домике у моря, где ветер свистит в щелях, а на столе остывает чай в потёртой чашке…