Макросс Фронтир (1 сезон)

Знаешь эти старые байки про войну с гигантами-зентради? Типа, еле выжили, космосом замазались — ну, классика. Но вот что смешно: спустя кучу лет, когда человечество раскидало свои корабли аж до края галактики, история берет и повторяется. Наш иммигрантский флот — этакая плавучая цивилизация — плывет себе к центру Млечного Пути, все спокойно. А потом — бац! — на борт врывается Шерил Ном, поп-дива, от которой у парней слюнки текут. Концерт, фаер-шоу, толпы фанатов... Ну мы-то думали — обычный день сурка в космосе.

Ага, щас. Тут как в плохом анекдоте: только включили саундтрек к вечеринке — сирены завыли. Вражеский флот, понимаешь? Не какие-то там пираты-оборванцы, а целая армада, которая как нож через масло режет наши заслоны. Я в тот момент на дежурстве был — кофе мимо рта пролил. На мониторах красные метки множатся, как прыщи перед свиданием. Командир орет что-то про "последний рубеж", а у меня в голове вертится: "Ну и зачем я сегодня форму погладил?"

Самое дикое? Эти твари лезут прямиком к гражданским — к тем самым кораблям, где дети, старики, целые семьи... А мы тут в истребителях вертимся, как мухи на мёде. И знаешь, что бесит? Даже когда всё горит синим пламенем, из динамиков продолжает орать Шерил со своим хит-парадом. Сюрреализм — хоть картины пиши. Кто-то там в командовании, видимо, решил, что поп-музыка врага деморализует. Или мы, может, просто с ума все посходили от нехватки кислорода?

Вот сижу сейчас, чешу затылок: и как мы, потомки тех, кто еле пережил апокалипсис, опять влипли в ту же лужу? Может, это у нас в ДНК — наступать на грабли размером с галактику? Ладно, хоть вид из иллюминатора красивый — звёзды мигают, будто смеются над нашей вознёй.