Коктебель (2003)

Представь: отец с сыном бредут куда-то далеко от Москвы, по колено в грязи и усталости. То дождь хлещет так, что куртки промокают насквозь, то ветер с ног сбивает — а они идут. То ли бегут, то ли сами не знают зачем. Встречаются им по пути странные типы: один хлеба даст, другой — ружьём машет. Ну правда, жизнь как в плохом анекдоте: то смешно, то страшно.

А всё из-за этой чёртовой горы, про которую отец когда-то наболтал. «Там, сынок, — говорил, — ветер подхватит тебя как пушинку, и ты взлетишь выше облаков». Мальчишка, конечно, карту исчиркал, искал тот Коктебель. Только потом понял: это ж не точка на карте. Это как та самая конфета из детства — чем дольше ищешь, тем слаще кажется, даже если её никогда не попробуешь.

Вот и идут они, спотыкаясь о камни и свои мысли. Может, отец сам уже не верит в эту сказку? Или всё ещё надеется, что где-то за очередным поворотом откроется то самое небо, где не надо бороться с гравитацией или счетами за квартиру? Странно, да? Мы все ведь немного такие — тащим за собой чемоданы несбыточного, называя это «мечтой». А они просто идут. Сквозь дождь. Сквозь годы. Сквозь себя.