Тарзан и затерянный город (1998)

Знаешь, есть такие истории, которые будто впиваются в кожу колючками лиан — не вырвешь. Помнишь эту старую поговорку? «Ненасытных четверо: шакалья пасть, коршуний зоб, мартышкины лапы да… глаза человека». Вот именно эти глаза, холодные и жадные, теперь ползут сквозь джунгли с ружьями наперевес. А там, где пахнет порохом, всегда кончается магия.

Представляешь? Эти ребята из племени — они же не в курсе, что где-то существуют пароходы, смог и золотые часы на жирных запястьях. Они просто жили. Пока не началось.

И вот он появляется — тот самый парень, который в детстве вместо азбуки учил рычать леопарда. Тарзан… Боже, да он же как гроза в сухой сезон! Не герой из сказок, нет. Чувак с глазами цвета мокрого камня, весь в шрамах вместо документов. Он не спасатель на блестящем коне. Он приходит, когда пахнет кровью и страхом, когда даже попугаи замолкают.

Странно, да? Мы-то думаем, что цивилизация — это прогресс. А оказалось, порой только дикость может выжечь заразу. Эти «белые люди» (тьфу, словно призраки какие-то) думали, что легко возьмут землю, где деревья помнят динозавров. Не учли одного — джунгли шепчут. И учат кусаться.

Лично я вот что понял: свобода — она не в том, чтобы бегать без одежды по лианам. Она в том, чтобы, когда приходят отнимать твоё, ты мог зарычать так, чтобы у захватчиков леденела кровь. Даже если вместо пуль у тебя только копья и ярость, которую столетиями копили ливни.

P.S. А ещё после таких историй начинаешь боковым зрением всматриваться в городские парки. Вдруг и там, среди асфальта, кто-то прячется, кто помнит запах свободы?