Крушение рейса номер 7 (1993)

Представляете, собралась тут компания врачей да студентов-медиков — все такие благородные, решили добраться до какой-то заброшенной клиники в мексиканской глуши. Джунгли, жара, комары размером с голубя… Ну типичный адский курорт, да? Летели-то они на трёх самолётах, старых, как моя бабушкина швейная машинка. И вот один из этих железных динозавров вдруг начинает кашлять, хрипеть — двигатель, понимаешь, сдал. Бабах! И всё. Казалось бы, ну что может пойти не так? Ан нет: полетели вниз, как ореховая скорлупа в ураган.

Выжили, слава богу, но покалеченных — тьма. А самое поганое? Эти чёртовы ящики с лекарствами, которые они везли, — местные наркобароны их прихватили, пока все в шоке были. Ну честно, как в плохом анекдоте: ты везешь морфий спасать детей, а тебя грабят ребята в камуфляже и с автоматами. Коллеги с других рейсов, конечно, бросились на помощь — но это ж не «Скорая» по асфальту едет. Джунгли-то эти, они словно живыe — каждую минуту норовят тебя проглотить.

Знаешь, что меня бесит? Вот эти врачи… Они ж даже не солдаты. Руки дрожат не от страха, а от того, что три часа назад скальпелем опухоль вырезали. А теперь — ползи по грязи, спасай раненых, да ещё и от бандитов уворачивайся. Представляешь этот адреналин? Сердце колотится, пот ручьями, а ты пытаешься наложить жгут дрожащими пальцами… И где-то там, в чаще, чужие глаза следят.

Вот так и крутятся — между героизмом и безумием. А груз-то всё не нашли. И кажется, что джунгли только посмеиваются, перемалывая их попытки как жернова.