Мистер Бейсбол (1992)

Знаешь, вот история про этого американского спортсмена, которого вдруг занесло в японский бейсбольный клуб — ну, это же чистый комедийный взрыв! Представь: здоровый, как гора, мужик с медвежьими манерами, который в Нагое ведёт себя так, будто он центр Вселенной. Волосатый, в трениках с пятнами от хот-догов, орёт на всех по-английски, даже когда ему вежливо кивают и шепчут «сумимасен». А местные? Тихонечко чай пьют, поклоны отбавляют, и в глазах читается: «О боже, этот гайдзин опять забыл, где раздевалка».

Меня вот что бесит — ну как можно быть таким тупым бульдозером в стране, где даже «спасибо» звучит как поэзия? Хотя, если честно, иногда его наглость смешит до слёз. То суши тыкает вилкой, то пытается тренировать самурайским мечом вместо биты. Но потом ловишь себя на мысли: а мы, иностранцы, часто так и лезем в другие культуры, как слоны в посудную лавку. Мол, «я тут круче, ваши правила — ерунда».

А японцы... Они же как вода — мягкие, но упрямые. Не спорят, не кричат, но своё возьмут. И к концу, кажется, даже этот медведь-американец начинает что-то понимать. Или это мне только кажется? В общем, смешно до дрожи в коленках, но и грустновато. Как будто смотришь в кривое зеркало, где отражаемся все мы — те, кто думает, что «наше» всегда правильнее.