Всю ночь напролет (1981)

Представляешь, вляпался мужик в историю с начальством — и вместо белого воротничка теперь вкалывает ночами за прилавком в аптеке. Ну, думаешь, дома-то отдохнет? Как бы не так! Сынок его, Фредди, крутит роман с замужней дамочкой. Джордж, конечно, взъярился: «Да как ты смеешь!», сам полез на рожон — а в итоге… сам же и попался. Втрескался, понимаешь, в эту Шерил так, что аж дыхание перехватывает. Представь — тебе за сорок, семья, работа-дом, а тут бац: сердце колотится, как в шестнадцать. И ведь совесть гложет: «Я ж отец, я ж должен был остановить, а не…» Но как остановишь, если сам в этой каше захлебнулся? То ли смеяться, то ли плакать. А дома — ледяные взгляды, молчание за ужином. И ведь правда — кто тут виноват? Может, жизнь просто решила его встряхнуть, показать, что не всё контролируешь? Смешно и грустно одновременно. Вроде пытаешься быть правильным, а выходит — как слон в посудной лавке. И ведь не поймёшь: то ли это новая любовь, то ли кризис среднего возраста бьёт через край. А ночные смены в аптеке… Боже, эти бесконечные бутылочки с таблетками под неоновым светом. Может, это всё сон? Проснешься — и снова ты важный менеджер, а сын не путается с чужими жёнами. Или… не просыпаться? Вот так и живёт — между долгом и желанием, между «надо» и «хочу». А ты как думаешь — где тут правда? Или её просто нет?