Джо (1971)

Представь: Антуан, писатель с нервными пальцами и вечно дымящейся сигаретой, вдруг узнаёт, что какой-то тип по фамилии Джо собрался вытащить на свет грехи его жены. Ну ты понимаешь, эти старые истории, которые лучше бы навсегда зарыть подальше. И вот наш герой, вместо того чтобы бежать в адвокаты или молиться, решает… да-да, классика! — устроить идеальное убийство. Прикинь, зовёт этого Джо в гости, типа «обсудим всё по-хорошему», а сам уже смотрит на лопату в углу. Всё продумал — тело в фундамент новостроки, свидетелей ноль, алиби железное. Ночь как в кино: дождь, ветер воет, бетономешалка грохочет. Антуан даже сам себе поверил, что выкрутится. Но тут облом, как в дрянном детективе! Труп-то в бетоне есть, да только… это не Джо. Совсем не Джо. Кровь стынет — он же целый вечер репетировал монолог перед зеркалом, а убил кого-то другого. И теперь вопрос: если не Джо валяется под плитой, то кто этот несчастный? И главное — где сейчас настоящий Джо? Страшно, правда? Вот так живешь, думаешь, что контролируешь всё, а жизнь плюёт тебе в душу из-за угла. Антуан теперь, наверное, кофе льёт мимо чашки и прыгает от каждого звонка. А я вот сижу и думаю — может, это Джо его и подставил? Ну знаешь, такие изворотливые злодеи в книгах… Хотя жизнь, как обычно, страннее любой выдумки.