Пять гробниц по пути в Каир (1943)

Знаешь, иногда война закручивает такие сюжеты, что хоть книгу пиши. Вот представь: 1943 год, Сахара пышет жаром, а британский парень Джон Брэмбл — такой, обычный солдатик с несчастливой звездой над головой — вдруг остается один в захолустном городке, который немцы вот-вот займут. И что ему делать? Прикидывается мертвым слугой из местной гостиницы «Императрица Британии» — мол, я, типа, Фаридов работник, не трожьте. Ну а кто проверит-то? Трупы, они не разговорчивы. Но тут появляется она — Муша, этакая француженка с огнем в глазах и обидой на весь свет. Британцев, говорит, презирает — мол, сбежали под Дюнкерком, бросили союзников. А Джон-то ведь один из них! Приходится втираться в доверие, улыбаться через силу, а сам думаешь: «Черт, она ж меня на куски порвет, если раскроет». И ведь смешно — отель, где он ютится, вдруг становится штабом самого Роммеля! Немцы похаживают по коридорам, а наш «герой» подает им кофе, дрожа от страха, что кто-то вспомнит лицо настоящего слуги. А потом — бац! — выясняется, что покойник-то, за которого он себя выдает, был нацистским шпионом. Вот тебе и ирония: пытаешься спрятаться, а попадаешь в паутину пострашнее фронта. Притворяешься предателем, чтобы выжить, а в душе уже гложет — а вдруг они поверят? И ведь поверили! Отправляют бедолагу в Каир — мол, готовь почву для вторжения. Идешь по улицам, а в голове каша: «Какого дьявола я делаю? Когда это закончится? Или... не закончится никогда?» Смешно и жутко. Как в жизни — чем глубже врешь, тем правдоподобнее выглядишь. Только вот цена такой игры — своя же шкура. Или совесть. Или и то, и другое.