В провинциальной больнице под Новосибирском хирург Григорий Семёнович Морозов, 54 года, в очках со стёклами-«лимонками», каждое утро начинал с проверки инструментов. «Лида, автоклав кипятили? — спрашивал он медсестру, поправляя халат с оторванной пуговицей. — Вчера Зинаида Петровна забыла, пришлось скальпель спиртом протирать». В палате №3 лежал тракторист Володя с аппендицитом — ругал погоду:
Знаешь, история эта — чистая драма на воде. Представь: капитан с Дальнего Востока, обычный парень в резиновых сапогах и продубленной ветром куртке, вдруг натыкается на косяк рыбы — такой, что аж горизонта не видно. И тут в голове щелкает: "А что, если…?" Вместо того чтобы, как все, орать в рацию "Братва, тут жратва!", он стискивает зубы и молчит. Типа, мой улов, моя удача. Ну