Эмили, библиотекарь с рыжими волосами, вечно перепачканными книжной пылью, нашла в подвале муниципальной библиотеки потрепанный дневник 1972 года. На обложке — пятно, похожее на вино, и инициалы «К.Д.». Её брат Люк, в синем комбинезоне с пятнами машинного масла, чинил в гараже мотоцикл «Кавасаки», когда она ворвалась с находкой. «Тут кто-то писал про подземные ходы под лесом, — тыкала она в страницы, — и про пропавшую девчонку. Клодетт, смотри!» Люк вытер руки тряпкой: «Опять твои сказки.
Знаешь, бывают встречи, которые врезаются в память как вспышка — ярко, ослепительно, а потом годами тихо тлеют где-то внутри. Вот как у Анжелики: случайный вечер, Грегуар, одна ночь... а для неё — будто целая жизнь. Она потом, спустя годы, всё возвращается к тем часам: как пахло дождём за окном, как смеялся он невпопад, как трепетал свет фонаря за шторами. А он? Да даже имени, наверное, не запомнил — ну, эпизод, мимолётный, как сигаретный дым. Но жизнь-то любит такие шутки! Пройдёт пять лет,