Джеппо вернулся в Сан-Джулио с рюкзаком, заляпанным глиной, и гитарой без струн. На площади Санта-Мария старуха Мария-Грация перекрестилась, увидев его рваные сапоги. «Опять колодцы копать будешь? — крикнул бармен Альдо, вытирая стойку тряпкой с запахом прокисшего вина. — В прошлый раз ты уронил лопату в цистерну». Джеппо промолчал, достал из кармана смятый конверт с письмом от сестры Луизы:
Знаешь, иногда смотрю на все эти истории про отпуск и думаю — а мы вообще понимаем, что такое отдых? Вот смотри: три истории, смешные до колик, но в каждой — такой знакомый абсурд. Первая — про этого Энрико, который, нагулявшись вдоволь, вдруг решил: "Все, теперь буду примерным мужем на вилле!" Только жена Джулиана, видимо, решила: "Не, дорогой, так скучно". И подкидывает ему
Знаешь, вот история, от которой волосы дыбом встают. Представь: адвокат Морани — вроде умный мужик, а жена ему с первого же месяца за спиной рога растит. Ну серьёзно, как так-то? Не то чтобы он просто рогоносец — он ещё и фантазии себе такие крутит, что сам уже путает, где правда, а где бред. То ли жена с соседом в шкафу прячется, то ли ему просто сны такие дурацкие снятся. Аж жалко стало —