Анна, сотрудница провинциальной библиотеки в Выборге, нашла в старом комоде конверт с выцветшими фотографиями и письмом от матери, умершей три года назад. *"Прости, что молчала. У тебя есть брат"* — строчки дрожали под пятном чайной заварки. В архиве ЗАГСа, пролистывая журналы 1987 года, она выяснила: отца три месяца назад похоронили под именем "Сергей Ветров", хотя в паспорте у него значилось "Миронов". Соседка тетя Лида, разбирая банку с огурцами, буркнула:
Знаешь, как бывает — вроде всё идеально: семь лет вместе, смех, общие мечты… А потом бац! — и они внезапно расстаются. Серьёзно? Да я сначала не поверила, думала, ну вот, очередная мелодрама с надуманными проблемами. Ан нет! Оказалось, там всё по-настоящему. Эти двое — они же как половинки одного целого, даже когда пытаются жить порознь. Всё равно тянет, будто магнитом. И ведь встречаются же потом! Всего десять часов дают себе на разборки — представляешь? Десять часов, чтобы перекричать обиды,