Светлана Потанина

Ольга закручивала тугой хвост перед треснувшим зеркалом в ванной, когда услышала стук в дверь. «Опять за квартплатой, — проворчала Ирина, разбирая пачки с дешевым чаем на кухне. — Вчера Маринка в школе сказала, у них туалет не работает — учителя ведрами воду носят». Девушки снимали трешку в пятиэтажке 70-х на окраине Перми: облезлые обои, вечно воняющий мусоропровод. Настя, младшая, в это время перебирала рыжики на балконе — с утра ездила в лес с бабкой из соседнего подъезда. «Слушайте, я вчера
Марк, сорокалетний архитектор из Москвы, врезался в забор на окраине Выборга из-за сломанной GPS. Местная жительница Лида, владелица крохотной типографии, вышла ругаться, но, увидев его чертежи на заднем сиденье «Лады», смягчилась: «Ты ж не марать их собрался? У меня принтер свободен». Он неделю ночевал в её мастерской, помогая печатать афиши для городского фестиваля. Вечерами пили чай с брусничным вареньем, споря о советских мультфильмах — он цитировал «Ёжика в тумане», она смеялась, что он
Марина, лаборантка из питерского морга, каждый день сталкивалась с трупами. Её стол — металлический, с потёртой эмалью, рядом вечно гудела холодильная камера. Однажды утром, разгибая пальцы у трупа мужчины в кожаном пальто, она заметила засохшую глину под ногтями. «Владимир Петрович, — крикнула она начальнику, тыкая в пятно, — это же керамическая мастерская на Литейном, помните? Там все полы в такой грязи». Патологоанатом махнул рукой: «Тебе бы в сыщики, а не пробирки мыть». Но через час она