Alexandra DeCaluwe

В пригороде Лондона метеоролог-стажёр Эмили Картер, разбирая данные с датчиков в душном подвале Метеобюро, замечает аномальный перепад давления над Брикстоном. Её чашка с остывшим чаем дрожит от вибрации компьютера — на экране спутника спираль из туч закручивается слишком быстро. «Смотри, это же формируется прямо над рынком», — бормочет она коллеге-технику Раджу, указывая на монитор. Тот смеётся:
Миа, управляющая отелем в приморском городке Стоунхейвен, заметила трещину в стене подвала после шторма. Вместо кирпичей за ней оказался заваленный щебнем тоннель. Её брат Томми, расчищая проход, наткнулся на кость с неестественно изогнутым суставом. «Это не компсогнат», — пробормотал он, смахнув пыль с учебника по меловому периоду. Миа, листая архив отеля, обнаружила фотографию 1923 года:
Фредди Морс, 34 года, разгружает ящики с пивом в подвале паба «Уолтерс» на окраине Бристоля. В пятницу, перед вечерним наплывом посетителей, он находит в кармане фартука смятый листок: *«Твоя очередь»*. На кухне шеф-повар Линда, закатывая тесто для пирогов, бросает: «Опять твой дед звонил. Грозился прийти с полицией, если не вернешь его часы». Фредди молча отшвыривает записку в мусорку — под
Марк, затянутый в кожаную куртку с потрепанными швами, копался в ящиках старого ангара на окраине Березанска. Он нашел папку с пометкой **«Зима 2004»** — внутри фото разбитого грузовика и распечатку звонков между номерами, которые он узнал: **Лидия Сомова**, мэр города, и его покойный отец. **«Ты вообще спал?»** — Оля, его сестра, бросила на стол банку энергетика, заметив, как он тыкался в экран