Карл Крю

Миа Нолан, детектив из Сиэтла, каждый день листает папки с фото пропавших — подросток в рваной косухе, старуха с кофейным пятном на блузке. Её стол завален пустыми стаканчиками от кофе, рядом лежит потрёпанный блокнот с пометкой *«гараж на 8-й авеню, пятница, 14:00»*. По вечерам она заезжает к отцу, Джеку, который путает даты и называет её Лорой, именем умершей жены. «Ты же обещала помочь с гирляндами», — бормочет он, тыча пальцем в коробку с ёлочными игрушками посреди июля. Миа поправляет ему
Знаешь, иногда жизнь подкидывает такие сюжеты, что голливудским сценаристам и не снилось. Вот возьми Джека Слейда — парень, родившийся под затмением в 80-м. Ну думаешь, просто совпадение? Как бы не так! Восемнадцать лет спустя он вдруг понимает, что может щелкать временем как пультом от телевизора. Ну, ты представляешь? Проснулся утром, а вместо школы — прыжок в 2035-й. И вот тут-то начинается настоящий ад... Оказалось, будущее — не летающие машины и роботы-помощники. Нет, тут все куда мрачнее.
Знаешь, есть в том городке одна закусочная… Ну, с виду — милейшее местечко! Пироги там — объедение, будто бабушка из детства печет. Народ толпами ломится, отзывы — сплошные восторги. Но фишка-то в чем? Всё это вкуснятину готовят из… гостей заведения. Да-да, именно из тех, кто пришел поужинать! Особенно, говорят, шеф-повара любят юных красавиц — вон даже дочку полицейского начальника умудрились в фарш превратить. Честно, у меня до сих пор мурашки, когда вспоминаю сюжет. Представь: братья Намтут,