Кришна Абхишек

Адитья Шарма, 42 года, преподаёт высшую математику в колледже Святой Терезы в Дели. Его квартира на третьем этаже в районе Караол-Багх завалена стопками студенческих работ и пустыми чашками от *чая масала*. Утром он едет на старой желтой «Марути», объезжая уличных торговцев с *панипури*, и вечно опаздывает на первую пару. "Профессор, деканат опять грозился урезать бюджет кафедры", — бормочет ему в коридоре ассистентка Минакши, поправляя очки. На лекциях Адитья рисует мелом сложные
Рави, сын владельца лавки специй в переулке Чандни-Чоук, каждое утро раскладывает пакетики с куркумой и кардамоном, пока отец ворчит: *"Не смотри на девушек вместо работы — фестиваль через три дня, а гирлянды ещё не куплены"*. Вечером Рави пробирается к реке Ямуна, где его друг Амит мастерит фонари из старых банок. *"Бенгальские огни в этом году подорожали, — Амит бросает в воду камень, — но если продам хоть десять, куплю билет на поезд до Варанаси"*. В это время в двухстах
Знаешь, как бывает — врешь по мелочи, а потом бац, и уже не выкрутиться? Вот эта история — как раз про такое. Жил-был парень Аббас из Дели — обычный чувак, который вечно в долгах как в шелках. Сестренку Санию на руках тащил, квартплату копейки… Ну и решил рвануть в Ранакпур, работу искать. А там, как назло, такая засада приключилась! Соврал он из-за глупой случайности про свое имя — типа, пустяк, да? Ан нет! Этот мелкий обернулся такой круговертью, что бедный Аббас и опомниться не успел. Вот