Наталья Варнакова

Илья, новичок в столичном ГИБДД, дежурил на Ленинском проспекте, когда остановил BMW с тонированными стеклами. Водитель, в кожаном пиджаке, сунул ему пачку купюр: *«На чай, лейтенант. Тут все свои»*. Илья молча оттолкнул руку. В участке капитан Семёнов, разминая пачку «Беломора», хрипел: *«Тыщу раз говорил — не рыпайся. У Володи с автобазы уже вопросы»*. В раздевалке Денис, друг по автошколе,
Сергей, машинист с облупившимся логотипом РЖД на форменной куртке, закурил у тепловоза перед сменой. Последний рейс из Подольска в Москву — 23:15, почти пустой вагон, только трое пассажиров. Жена Марина звонила за час: *"Опять ночью? Сын сопливым засыпает, тебе хоть кол на голове теши"*. Он бросил окурок под колеса, поправил промасленные перчатки. В кабине пахло металлом и старым
О, вот это история! Представь: жил-был мужик, Виктор. Вроде как обычный семьянин, но жизнь его вдруг перевернулась в один миг. Сын в реанимации — пуля где-то зацепила, врачи руками разводят: "Полмиллиона баксов, или прощайся". А где, спрашивается, простому человеку взять такие деньги? Хоть на паперть ступай... Но тут, как в плохом анекдоте, появляется *тот самый* тип из подворотни.