Лилиан Берт

Люсьен Вальтер, бывший вор с кривыми пальцами от старых переломов, тащит корзину с кальмарами через марсельский порт, когда на него натыкается Ирен Лефевр. «Ты знал, что Дюваль мёртв?» — она тычет газетой в его грудь, пахнущую тимьяном и дешёвым вином. Он бросает взгляд на заголовок: тело найдено в цистерне для оливок, шея перетянута рыболовной леской. В кармане Люсьена лежит записка, которую он
Марсель, 5 утра. Жак Лефевр, в помятом плаще, ждал грузовик с ящиками маркировки «LB-44» у причала №7. В кармане — полусгоревшая записка: *«Рынок Триеста, спроси о красных гвоздиках»*. Докер в тельняшке бросил окурок в воду: «Сеньор Лука ждет не дождется, а вы тут чайки считаете». Жак поправил кепку, усмехнулся: «Скажи, чтоб вино грел — скоро будет холодно». В ящиках — не консервы, а части