Тибор Мерц

Ласло, 42 года, каждое утро протирает лысеющую макушку перед треснувшим зеркалом в хрущевке на окраине Будапешта. Он развозит архивные документы на потрепанном Skoda Octavia, слушая подкасты о средневековой поэзии. В пятницу вечером заходит в «Кишпажа» — кафе с линолеумным полом и запахом жареного лука — где официантка Каталин, с татуировкой дракона на запястье, бросает: «Опять солянка? Может,
Знаешь, иногда смотришь кино — и будто кулаком по ребрам бьют. Вот сюжет: парнишка, обычный пятнашка, из хорошей семьи. Учеба, родители, может, первая влюбленность... А потом — бац! — и он в этой адской мясорубке, где даже небо кажется пеплом. Как тут вообще выжить? Нет, серьезно, как не сойти с ума, когда каждый день — борьба за кусок хлеба и за то, чтобы не разучиться называть себя человеком? А