Бенте Фоккенс

Лотте, закутанная в потрепанный желтый шарф, толкает дверь кафе на улице Йордаан. Внутри пахнет жженым кофе и влажной шерстью ее пса Бенджи. «Ты опять проспала собеседование?» — смеется ее соседка Мике, разливая чай. Лотте роняет сахарницу, крупинки рассыпаются по плитке 70-х годов. В кармане дрожит телефон: сообщение от матери — «Папа в больнице, нужна операция». На углу канала Принсенграхт она сталкивается с Томасом, бывшим коллегой, который теперь красуется в костюме из «De Bijenkorf».
Лотте, 27 лет, в пятницу утром разбила третий стакан за смену в кафе «De Oase» на улице Хаарлеммердейк. Владелец Мартин, вытирая стойку тряпкой с запахом плесени, бросил: «Может, лучше будешь мыть полы вместо посуды? Клиенты бегут от твоей клоунады». Она промолчала, собирая осколки, пока кот Стьюби в её квартире над каналом царапал дверь, оставшись без завтрака. Вечером, разглядывая трещину на потолке, Лотте обнаружила, что забыла оплатить счёт за электричество — холодильник гудел, как пчелиный
**Первый абзац:** Хендрик, владелец трёхэтажного отеля на окраине Амстердама, каждое утро чистит медную табличку с именем "De Zonnewijzer", пока его жена Марта замешивает тесто для *poffertjes*. Их дочь Лиз, 12 лет, обнаруживает в кладовке крошечного гнома с ключом от чердака. "Он сказал, что там спит что-то большое", — бормочет она, пока её брат Йост, 9 лет, пытается выковырять застрявшую в дверной щели монету XVII века. В холле гость из Роттердама жалуется на шум: