Надя Ринальди

Марко, бухгалтер из римского района Трастевере, каждое утро покупает кофе в баре у станции Пирамиде. Его жена Элена, учительница в начальной школе на Виа-Мармара, прячет квитанции от новых туфель для дочери Софии. «Опять кредитка загорелась?» — Марко швыряет пачку счетов на кухонный стол, заваленный учебниками и детскими рисунками. Элена молчит, вытирая разлитый апельсиновый сок тряпкой с запахом плесени. Их старший сын Лука, 15 лет, сбегает с уроков, чтобы торчать у заброшенного гаража на
Марко зажал окурок в пепельнице из-под *Lucky Strike*, разглядывая через запотевшее окно грузовики с кирпичами. Отец, Витторио, ворчал за столом: *«Ты думаешь, полмиллиарда лир из воздуха берутся? Бензину нет, рабочих нет — а ты с этими политиканами в Риме пиццу ешь»*. Сын молчал, перебирая ключи от *Fiat Tipo* с царапиной на бампере — след от столкновения с мусоровозом во время ночной поездки к любовнице. В цеху фабрики пахло олифой и металлом; Лука, младший брат, спорил с профсоюзным
В пригороде Рима двое друзей, София и Лука, роются в подвале заброшенного кинотеатра "Стелла". София, в потёртой кожаной куртке, находит коробку с VHS-кассетами 80-х. "Смотри, тут что-то написано красным — *Лидия не ушла*", — тычет пальцем в надпись. Лука, закатывая глаза: "Опять твои бредни". Вечером у него в гараже, пахнущем машинным маслом, они подключают старый телевизор. На экране — девочка в мокром платье, стоящая у фонтана на площади Пьяцца-дель-Пополо.
Ну вот, почти Рождество! В доме Мантелли — обычный предпраздничный хаос: индейка в духовке воняет гвоздикой, гирлянда на ёлке мигает как сумасшедшая, а бабушка Ванда пятый час ищет свои очки (они, кстати, у неё на лбу). Джиджи пытается собрать детский велосипед, швыряя инструкцию под диван, а дети уже третий день проверяют подарки на вес — мол, вдруг там не носки. И всё бы ничего, но тут Элис, которая обычно только и делает, что умиляется семейному уюту, вдруг ни с того ни с сего заявляет: «Нам
Помните ту итальянскую комедию, где древний Рим и современность столкнулись лбами? Вот эта, где так по-доброму троллит всё на свете — от помпезных памятников до политиков в костюмах от Armani. Ну, где гладиаторы больше похожи на уставших офисных работников с мечами вместо степлеров, а сенаторы спорят так, будто это не законы принимают, а цены на лазанью на рынке торгуют. Честно, обожаю, как они их священные коровы пинают: закон, демократия, это вечное «мы великие потомки Цезаря». А
Ох, 90-е... Эх, если бы можно было вернуться туда хотя бы на пару часов! Представь: сборник короткометражек, где каждая история — как кусочек той эпохи. Итальянцы тогда вообще творили магию — их юмор такой сочный, с горчинкой, будто переспелое манго. То ли абсурд под маской повседневности, то ли ирония, которая бьёт ниже пояса, но смеёшься до слёз, а потом вдруг задумываешься: «А это вообще про что было?» Вот, например, один сюжет помню до сих пор: двое пенсионеров устраивают гонки на
Зима опять накрыла Сент-Мориц снежной дымкой, а у меня в голове крутятся дурацкие вопросы — будто кто-то подкинул в мозг ледяных осколков. Ну вот, например: если «голубой» парень вдруг сорвался с цепи — сколько девушек ему нужно, чтобы успокоиться? Одна? Пять? Или весь женский состав местного катка? Чёрт возьми, да я и сам не пойму, о чём это вообще. Может, просто слишком много глинтвейна выпил на ярмарке? А эти призраки... Серьёзно, они вообще способны на любовь? Или они как те ракушки —