Джон Холл

Фрэнк Рэймонд, бывший пилот, втирает в кожу липкую сыворотку из пробирки, которую ему передал дед — старик Гриффин, чьи эксперименты когда-то сошли за сумасшествие. Лаборатория в бруклинском подвале пахнет аммиаком и пылью. «Они хотят воссоздать мою формулу, — хрипит Гриффин, поправляя очки с треснувшей линзой. — Нацисты. Ты должен добраться до Берлина, пока не…» Фрэнк, пряча пробирку в потертый
Знаешь, история эта — прямо как огненная сага про месть и свободу! Представь: Багдад в руинах, монголы хозяйничают, а сын казнённого халифа, весь в пыли и страхе, несётся сквозь пустыню. И тут — бац! — натыкается на банду тех самых сорока разбойников. Не каких-то там мелких воришек, а настоящих бедуинов с клинками, закалённых в песках. И вот парень, случайно подслушав их магическое «Сезам,
Вот представь: Роберт Гриффин, которого все уже списали со счетов после провальной африканской авантюры за алмазами, вдруг как призрак возникает через пять лет на пороге своего бывшего напарника, Джаспера Херрика. И давай требовать свою долю — мол, я же впахивал, а ты тут прибыли гребешь! Но Херрик — холодный как лёд. Дверь перед носом захлопнул, будто бродягу какого. Ну и что делать обиженному,