Тони Лонгхерст

Эмили, 17 лет, подрабатывала горничной в полузаброшенном отеле на окраине Лондона. Старые обои с цветочным узором отслаивались по углам, а в вестибюле пахло сыростью и лавандовым освежителем. Хозяйка, миссис Блэквуд, постоянно бряцала связкой ключей на поясе, ворча: «Не вздумай открывать комнату 13 — там сквозняк ламбрекен рвёт». Однажды, протирая пыль на третьем этаже, Эмили услышала мужской
Лукас, в заляпанном маслом комбинезоне, копался в двигателе «Форда» 78-го года. Запах бензина смешивался с дымом от его сигареты, зажатой в зубах. Альберт, в помятом твидовом пиджаке, притащил из библиотеки стопку книг по астрономии. «Чё, опять за старое?» — хрипло спросил Лукас, не отрываясь от мотора. «Хочу рассчитать траекторию метеоритного дождя над заливом. Сегодня ночью пик», — бросил