Демитра Сили

В промзоне Чикаго пятеро подростков — Лекс, Марко, Дина, Тайлер и Эми — копят на побег, воруя электронику из грузовиков. Лекс, с треснутым экраном телефона и пятном от энергетика на джинсах, размечает маршруты патрулей на бумажной карте. «Эй, Лекс, смотри — камеры на углу сломаны. Идеально для дела», — прошипел Марко, поправляя капюшон с выгоревшим принтом. Они пробираются через разбитое окно
Эмили, серферша с потрепанной доской в синих царапинах, каждое утро проверяет волны у пирса Малибу. Ее соседка Софи, работающая в кофейне «Driftwood», смеется, когда та приходит с мокрым песком в волосах: «Опять проспала рассвет?» На пляже Джексон, сын владельца отеля «Pacific Crest», размечает участки под новую парковку, загораживая вид на океан. Эмили, вытирая руки о потертые шорты, преграждает
Лиам Карвер, бывший бухгалтер с татуировкой кенгуру на запястье, сидит в кафе на окраине Мельбурна. Его кофе латте остывает, пока он листает папку с фальшивыми счетами за поставки меди. «Ты уверена, что эти цифры не сломают шею?» — бормочет он Наде, рыжеволосой логистке в потёртой кожаной куртке. Она выдергивает у него папку: «Если не хочешь, чтобы полиция нашла следы, завтра грузовики должны
Лиам, 17 лет, рылся в коробке с вещами отца в гараже, пахнущем машинным маслом и пылью. На дне нашел потрепанный блокнот с метками «Шахта №4» и зарисовками спиралевидных символов. Сестра Миа, 15, чистила яблоко у раковины, когда он вбежал в кухню: «Он писал, что слышал голоса под землей за неделю до взрыва». Миа провела пальцем по странице, оставив след на угольной пыли: «А эти цифры… 12.03,