Астрид Вейлон

Луи, в помятой фланелевой рубашке, разгружал ящики с круассанами у черного входа кафе *La Brume*. Клэр, поправляя синий шарф на шее, вытирала столик у окна, за которым мартовский дождь стучал по зонтикам прохожих. «Ты опять забыл заказать миндальную муку», — бросила она, заметив пустую полку. Луи провел рукой по щетине: «Антуан вчера забрал последний мешок для выпечки в свой ресторан на
Матиас, инженер из Цермата, в 6 утра спускался в тоннель под перевалом Мон-Роз, чтобы проверить трещину в бетонной обшивке. Он наступил на лужицу талой воды, скрипя резиновыми сапогами, и усмехнулся: "Опять дренаж забит". Навстречу шла Лена, французский геолог в потертой куртке — она везла пробы грунта в лабораторию Шамони. За её спиной грохнуло, осыпались камни. "Сюда!