Инна Капнулина

Москва, хрущевка на улице Гримау. Анна, учительница литературы с медальоном в виде совы, каждое утро варит кофе в алюминиевой турке, пока её муж Максим, архитектор из «Стройпроекта», перебирает чертежи на балконе. Их дочь Катя, пятнадцать лет, красит ресницы тушью «Л’Ореаль» перед зеркалом в ванной, пряча джинсы с дырками под школьную юбку. «Опять геометрия первым уроком?» — бросает она, хлопая
Сергей Петрович Неглинцев, нотариус с выцветшей табличкой на двери офиса на улице Ленина, 14, разбирает кипу документов. В контору врывается Людмила Семеновна, пенсионерка в платке с узлом под подбородком, тычет пальцем в договор дарения квартиры: «Сынок, подпишешь сейчас — полпакета купюр твои, я ж не жадная». От неё пахнет аптечной лавандой и затхлостью. Неглинцев, поправляя очки с заклеенной
Знаешь, такие истории всегда цепляют — будто жизнь сама играет с людьми в жестокий квест. Вот, например, двое: когда-то влюбленные по уши, строили планы, кольца присматривали… А потом бац! — и их как ветром разнесло в разные стороны. И всё, конец сказке. Ну, почти. А спустя годы — встреча на каком-то курорте. Он — крутой юрист в дорогом костюме, она — прокурор с взглядом, от которого мурашки по