Майк Рейнолдс

В Стил-Ривере, колонии на Марсе, детектив Наоми Армитаж в кожаном плаще с выгоревшим воротником копается в данных убитого инженера. Её напарник Росс, вечно жующий синтетическую пиццу, находит в его черепной коробке чип с лого «Кибернетикс Лтд» — компания, которая спонсирует местного мэра Маккаллоха. «Прикинь, они даже мозги теперь контрабандой ввозят», — хрипит Росс, тыча пальцем в треснувший экран терминала. Наоми, разбирая провода в подсобке с запахом перегоревшего масла, вспоминает, как
Знаешь, иногда кажется, будто наш мир — это гигантская головоломка, в которой половину деталей кто-то специально спрятал. Вот серьезно — то пожары из ниоткуда вспыхивают, то люди будто сквозь землю проваливаются, а то вдруг эпидемия какой-то жути, про которую учёные только руками разводят. И ладно бы раз в столетие — так нет же, тысячелетиями одно и то же! Кто за этим всем стоит? Пришельцы? Правительства? Или, может, сама Земля решила с нами поиграть в злую игру? А самое страшное — что ответов