Др. Бхарат Редди

Раджеш Шарма в пять утра уже сидит на кухне с блокнотом, подсчитывая долги за аренду фабрики в районе Дадар. Его жена Мина, заворачивая лепешки в фольгу, бросает: «Опять весь сахар в чай высыпал? Дети к выходным вернутся — денег на билеты нет». На улицах Мумбаи грузовики с тканью простаивают в пробках возле рынка Кроуфорд, а его менеджер Амит звонит, сообщая о поломке станков. «Скажи рабочим — ремонт за мой счет, но к вечеру линии должны работать», — Раджеш вытирает пот со лба, пока авторикша
Лейла в потёртом сари каждое утро раскладывала специи на рыночном прилавке, пока её отец Махеш чинил велосипед с кривой спицей. «Зачем ты носишь воду в дырявом кувшине?» — усмехнулся Вирен, случайно задев груду сухого красного перца. Его кожаные туфли блестели против солнца, а в кармане пиджака торчал конверт с долгами отца Лейлы. Шанта, мать девушки, шипела за глиняной стеной: «Сначала отдай за соль лавочнику, потом мечтай о новых браслетах». Вечером Лейла находила в щели между кирпичами
Рина Мехра, менеджер колл-центра в Мумбаи, каждую среду в 19:11 звонит в сиднейский бар *The Harbour Light*, чтобы поговорить с барменом Джеком Торном. Она притворяется, что проверяет качество обслуживания, но на самом деле ищет мужа, который исчез после перевода денег на австралийский счет. Джек, перетирая стаканы с потрескавшимися этикетками, втихомолку записывает её вопросы: «Вы точно не видели мужчину в очках с зеленой рамкой? Он говорил с акцентом… как я». В кармане у Джека лежит ключ от
Ави, парень в мятом футболке с логотипом кафе «Chai Break», каждое утро протирал стойку, пока местные обсуждали пробки на мосту Бандра-Ворли. В переулке за заведением, где пахло жареными самосами и выхлопами, он наткнулся на старую коробку с дневником 70-х годов. «*Кто этот Раджеш Шарма?*» — спросил он у владельца лавки старьевщика Гопи, который лишь пожал плечами, жуя бетель. Тем временем Прия, медсестра из клиники на улице Локандвала, украдкой меняла этикетки на дорогих лекарствах для больных
Знаешь, иногда реальность превосходит самые безумные сценарии. Вот представь: обычный рейс Ченнаи–Дели, люди скучают в креслах, стюардессы разносят кофе... И тут — бац! Пять психов с пластидом врываются в салон. Мурашки по коже — ведь взрывчатка-то на вид как жвачка, а рванёт так, что от самолёта мокрого места не останется. «Летите в Пакистан!» — орут они, тыча стволом в пилота. Но в этой круговерти кто-то не рассчитал — двигатель захрипел, затрясся и... клинит напрочь. Представляешь этот ад?