Гаэль Легран

Марсель, хозяин кафе "У Анжеля" на окраине Лиона, каждое утро вытирает стойку тряпкой с запахом прокисшего вина. Клер, официантка с татуировкой якоря на запястье, ворчит на поставщика сыра: *"Вы мне в прошлый раз камамбер подсунули, который даже мыши не тронули!"* В углу зала Поль, дальнобойщик в кожаной куртке с потёртыми локтями, ковыряет вилкой в холодном рататуе. Его
Представляешь, жили в глухой деревушке два деда — Клод да Франсис. Всё у них было по накатанной: утро начиналось с настойки, день заканчивался настойкой, а между делом — разговоры о жизни да вздохи о былых временах. Тишина, покой, красота… Ну, пока однажды вечером не вляпались в историю! Вот серьёзно — сидят они, значит, под луной, потягивают своё «лекарство», как вдруг — бац! — перед ними
Знаешь, как иногда люди совершают такие, казалось бы, невинные поступки, а потом сами диву даются? Вот представь: молодая французская парочка, вроде бы умные ребята, решают вдруг пригреть у себя их приятеля-шалавая. Того самого, которого только что уволили за махинации — ну, знаешь, типичный «гений» с лёгкими пробелами в морали. «Всего на пару деньков!» — говорят они, улыбаясь. А что может пойти