Натали Жюве

Шарль, маркиз с потрепанным гербом на перстне, каждое утро начинал с вина и пересчета монет в дубовом ларце. Его бархатный камзол пахлó лавандой и вчерашним кофе — пятно на рукаве напоминало о ссоре с Анн-Мари в салоне мадам Бушар. *«Твои долги пахнут гнилью, — шептала она, поправляя напудренный парик, — кредиторы из Лилля требуют расплаты»*. В переулке за театром де ла Монне́е Шарль менял фамильные кольца на табак у старьевщика-еврея, чья лавка тонула в паутине и пыльных гравюрах. Через неделю
Вот, смотри: есть такой Шарль Сван — ну, парень с деньгами, стильный, из тех, кто в шелковых платках разгуливает и философствует о вечном. И всё ему мало, понимаешь? Вечно гоняется за какой-то «идеальной любовью», будто её в супермаркете купить можно. Ну, нашёл же вроде — женился на Одетте, красотке с фамилией вроде де Кресси. Думал, вот она, сказка: замки, страсть, весь этот блеск… Ан нет! Прошло одиннадцать лет — и опять он в депрессии, как осенний лист под дождём. А тут ещё этот барон де
Знаешь, иногда кажется, что мир шпионажа — это сплошные крутые перестрелки и взрывы. Ан нет! Вот представь: в какой-то надутой международной конторе сменили руководство, и целая разведслужба осталась без своих засланных казачков. Ну и паника, ясное дело — срочно нужны новые стукачи! И тут эти, с важным видом, большие шишки из разведки выбирают мишенью французского дипломата — Доминика Офале. Типа, интеллигентный парень, галстук-бабочка, видимо, шампанское потягивает на приемах… Ха, щас! Решили