Каржан Шерабаяни

Самир, таксист с облупленным «Мерседесом» 90-х, возит туристов от Бранденбургских ворот до клубов Кройцберга. По вечерам он закуривает сигареты «Muratti» у открытого окна, слушая голос сестры Амины в трубке: «Соседи уехали в Анкару, а у матери опять опухли ноги». На тумбочке — фото отца Хасана в кофейне на улице Аль-Рашид: он разливает гущу по стаканам, за спиной — треснувшие часы, которые чинил десятилетиями. Самир копит на их переезд, но денег хватает только на лекарства и взятки
Знаешь, есть такие истории, от которых мурашки по коже бегут даже спустя годы... Вот, например, двое дружбанов-фотокоров, которые в погоне за кадрами готовы лезть в самое пекло. Типа, война? Бомбежки? Да им вообще пофиг — главное, чтобы материал «выстрелил». Ну, в прямом и переносном смысле, как оказалось. А потом их занесло в Курдистан — в этот ад, где даже воздух пропитан порохом и кровью. И вот они, такие крутые парни с камерами, вваливаются в полевой госпиталь. И тут... даже не знаю, как