Жорж Аминель

Гектор, рыжий пёс в помятом плаще, каждое утро толкал скрипучую тележку с хлебом по мощёным улочкам портового городка. На рынке он здоровался с Луизой, продавщицей воблы, которая вечно поправляла синий платок на голове. «Опять у Фернана кастрюлю украли», — бурчала она, разглядывая треснувшие весы. К полудню слухи о кражах обросли деталями: пропал кошелёк мельника, исчезла серебряная ложка из таверны «Чайка». Дети тыкали пальцами в Жана, бродягу с попугаем на плече — тот только хрипел: «Я
Представляешь, в этих диких джунглях застрял какой-то Шейм — ну, белый парень, который вообразил себя новым Тарзаном. Носит набедренную повязку, кричит на горилл… Ну, в общем, типичный «король лиан», пока однажды его подружку Джун не сцапали! И кто, спросишь? Да банда… э-э-э… огромных, ну… *того самого*! Серьёзно! Эти твари тащат её к своей королеве — Базунге, лысой как коленка. Оказалось, та помешалась на волосах и решила, что скальп бедной Джун — идеальная накладка. Ну, логика, конечно, на
Слушай, Ферран, а ведь ты явно что-то недоговариваешь. Ну вот честно — чувствую же кожей! То ли взгляд у тебя такой… знаешь, будто мыслями где-то далеко, то ли паузы эти странные, когда отвечаешь. Как будто обрывки фраз в воздухе повисают, а за ними — целая пропасть несказанного. Эх, может, я просто накручиваю? Бывает же — сидишь, перебираешь разговор в голове, и кажется, что собеседник как будто карту спрятал, а ты ходишь по кругу. Но нет, не думаю. Что-то тут нечисто. То ли стыдно тебе, то ли