Аарон Л. МакГрат

Джейк, 17 лет, коптит креветок на ржавом мангале возле трейлера в Бруме. Отец, Билл, швыряет в него мокрым полотенцем: «Вместо ЕГЭ готовишься? Опять с этими… плотами!» Соседский дог крадёт палку для селфи с надкусанным краем — Джейк гонится за ним по пляжу, спотыкаясь о канаты от пришвартованных каяков. Вечером находит в рюкзаке смятый листок: «Встреча у пристани. 6:00. Не проспи, болван» —
В Сиднее, на задней стойке кафе *Java Junction*, Сэм Келлер, 23-летний программист с торчащими наушниками-капельками, ковырялся в взломанном ноутбуке. Он заметил повторяющийся паттерн в энергосетях — строки кода перемежались координатами заброшенной шахты под Брокен-Хиллом. «Лучше не лезь, Сэм. Это не просто баги... они следят», — хрипел голос в скайп-чате от анонима *NullGhost*. Сэм
Джек и Миа, брат с сестрой, застряли в пыльной пустоши возле Брокен-Хилл, когда их пикап заглох посреди гравийной дороги. Джек, в потрепанной кепке и с перекошенным ремнем на джинсах, ковырялся в двигателе, пока масло не залило ему руку: «Трещина в радиаторе. Без сварки тут не обойтись, даже скотч не вытянет». Миа, перебирая смятые карты в бардачке, тыкала пальцем в пятно на карте — якобы ферму в
Чарли Бактин, тринадцатилетний книжный червь с потертым рюкзаком, замечает Джаспера Джонса под своим окном в Корригане. Тот стоит с потрескавшейся фонарной батареей, лицо в царапинах: *«Нам надо поговорить. Сейчас»*. За заброшенной лесопилкой, где ржавые гвозди торчат из досок, они находят тело Лоры Уишарт — волосы слиплись от речной тины, на запястье обрывок бечевки. Джаспер, метис с гитарным