Джонатан Бут

В июне 1940 года Марсель, парижский пекарь, закапывает семейные фото в жестяной коробке под яблоней, пока на улицах слышны крики: «Немцы у моста Сен-Клу!». Его соседка Жизель, медсестра, собирает бинты из разорванных простыней, бормоча: «В госпитале на Монмартре не хватает даже йода…». В Варшаве подросток Ян крадёт радиодетали из разбомбленного дома, чтобы собрать передатчик для подполья. Его
Помню, как наткнулся на эту ленту поздно вечером, когда листал старую видеотеку у друга. Ожидал очередную потрёпанную временем драму, но... Чёрт, меня как будто пригвоздило к дивану с первых кадров. Там, понимаешь, эта странная смесь — будто кто-то взял военную хронику, пропустил через мясорубку кошмаров, да ещё и под соусом из гитарных риффов. Сюжет? Да вроде ничего сверхнового — парнишка,