Robbie Gottlieb

Лена, барменша из захудалого кафе «Ржавый блендер», каждое утро протирала стойку с разводами от дешевого виски. Ее сосед Кай, механик с татуировкой треснувшего шестерня на шее, притащил в квартиру над кафе коробку с гудящим прибором, найденным на свалке у старых доков. «Ты видел эти провода? Они будто… пульсируют», — Лена ткнула пальцем в сизые жилы, обмотанные изолентой. Кай только хмыкнул, разбирая двигатель мотоцикла на кухонном столе: «Не моя работа — космический хлам чинить». Через три дня
Даррен, бухгалтер с пятилетним стажем в компании «Грейсон Индастриз» в Сиэтле, каждое утро начинал с подгоревшего кофе из автомата в коридоре. Его начальник, Брайан, в синем галстуке с узором из акул, тыкал пальцем в экран ноутбука: «Клиент ждет отчет по кейсу №218. До пяти. Или ищи новое кресло». В обеденный перерыв Даррен бродил к парку у 4-й авеню, где под фонтаном с облупившейся краской нашел бельчонка с перепачканной смолой лапой. Завернул его в свой шарф с елочками, прошептав: «Эй,