Сергей Дорофеев

Марина, Света и Катя ютились в хрущёвке на окраине Москвы. Старшая, Марина, варила приворотное зелье в кастрюле, которую Света потом отмывала содой три дня. «Опять мои конспекты пахнут полынью!» — Катя швырнула сумку с учебниками по менеджменту. Света, не отрываясь от вязания свитера с рунами, буркнула: «Могла бы и сама заклятие на тишину поставить». По вечерам они гасили свечи, если стучали
Капитан Виктор Семенов, морщинистый от соленых ветров, замер у штурвала, услышав треск в рации. «Левый борт, 200 метров… не опознан», — донеслось из динамика. На нижней палубе механик Алексей, вытирая руки промасленной ветошью, ковырял ключом в заклинившем люке. «Опять эта ржавчина», — бурчал он, пока матрос Петя не ворвался в машинное отделение: «Старик, там катера! Как в 91-м под Норвегией…». В