Марго Хемингуэй

Лиза копалась в картотеке городской библиотеки Ривертона, разбирая папки с неучтенными газетами 70-х. Запах плесени щекотал нос. В углу валялась потрепанная «История штата Мэн» — внутри отыскала конверт с выцветшими фотографиями и письмом: *«Эмили, он видел нас у маяка…»*. В тот же вечер, чиня прокол на велосипеде, она спросила Джейка, своего соседа-механика: «Ты слышал про пожар на старом причале? Папа говорил, там погибла женщина…». Он вылез из-под грузовика, вытирая лицо промасленной
Знаешь, бывают такие фильмы, после которых словно пелена с глаз спадает? Вот смотрю я одну ленту — старую, семидесятых, кажется. И там… боже, как же это цепляет! Всё начинается буднично: женщина, карьера, семья, но потом в кадре вдруг вспыхивает эта алая помада, как кровь на снегу. И понеслось: страсти, тайны, такие повороты, что к концу уже сидишь с открытым ртом. Актёры — огонь! Главная героиня… Ну, ты представляешь, такая смесь силы и уязвимости. Сцены её монологов — будто ножом по нервам. Я