Стив Ларкин

Элизабет Дарси, укутанная в шерстяной платок, проверяла списки гостей для рождественского бала, когда в Пемберли ворвалась ее младшая сестра Лидия с мужем Джорджем Уикхемом. Лидия, рассыпая снег с ботинок, громко требовала у слуг горячий пунш: *«Мой Джордж замерз в дороге — вы хотели, чтобы мы сломали шею на этой проклятой дороге?»* Дарси, стиснув челюсть, обнаружил неоплаченные счета Уикхема в
Представляешь, жила-была Сара — мама двоих малышей, которая к Рождеству подошла… ну как подошла? Словно к мартовской слякоти. Всё: гирлянды, печенье, даже детский смех — стало для неё просто пунктами в бесконечном списке дел. А где тот трепет, когда ждёшь, что вот-вот в окно мелькнёт краем платья сам Дед Мороз? Исчез. Растворился в пачке подарков, которые надо успеть купить до распродаж. И тут —