Лиза Измайлова

Марина, живущая в пятиэтажке на окраине Подмосковья, нашла в кармане мужа чек из ювелирного магазина. Алексей, менеджер по продажам, клялся, что браслет — подарок для начальницы: «Она же нас продвигает, ты сама понимаешь». На кухне, разбив чашку с треснутым рисунком, Марина позвонила Ольге, соседке снизу: «У тебя муж после работы в гараже пропадает? Мой сегодня в пиджаке чужые волосы нашла — рыжие». Пока гладила школьную форму дочери, заметила на балконе новое платье в пакете — не её размер.
Доминика, 13 лет, живет с матерью Натальей в Екатеринбурге, в пятиэтажке возле промзоны. Отец, Сергей, исчез полгода назад после командировки в Москву — оставил только старый «Зенит» с треснутым объективом. Девочка находит в кладовке коробку: внутри плёнки с засвеченными снимками заброшенного Уралмашзавода. «Слышал, там бомжи взрыватели воровали», — бормочет Витя, соседский пацан в рваных кедах, когда она показывает ему фото. Они договариваются проверить завод завтра, пока Наталья на ночной
Анна, в мятом халате с пятном от вчерашнего кофе, толкала дверь в спальню локтем. На подносе дрожали глазунья с подгоревшими краями и стакан апельсинового сока с мякотью. «С днём рождения, — прошептала она, задев ногой скрипучую половицу, — хоть и на три дня опоздала». Дмитрий, не отрываясь от телефона, ковырял вилкой желток: «Слушай, на работе в Питер просят переехать. Месяца на два... или на год». За окном хлопья снега прилипали к стеклу пятого этажа хрущёвки на Профсоюзной, а на подоконнике