Андрей Торхов

В дождливом октябре Лида, медсестра из провинциальной больницы под Киевом, обнаружила в старом чемодане отца фотографию незнакомой женщины с надписью «Прости, Витя, 1978». В тот же вечер за кухонным столом, пахнущим борщом и сигаретным дымом, она ткнула пальцем в потёртый снимок: «Кто это? Ты изменял маме?» Отец, Василий, смял газету «Факты» и вышел, хлопнув дверью сарая, где хранились банки с
Сергей Морозов, водитель-дальнобойщик из Архангельска, застрял в Нуакшоте из-за поломки «КАМАЗа». В гараже за окраиной рынка, где пахло жжёным маслом и тмином, местный механик Хассан ковырялся в двигателе. «Опять твой песчаный фильтр, — хрипел он, вытаскивая комок глины. — Ты что, через дюны гонял?» Сергей, протирая пот со лба кепкой, спорил: «Контракт же — до Уалаты возить цемент. Там дороги