Денис Гранчак

Сергей и Олег сидели на скамейке возле заброшенной котельной, делили пачку «Примы». Сергей стряхнул пепел на ржавые гвозди, торчащие из доски: «Там три ящика с мясом, на складе у ворот. Говорят, сторожа нет». Олег ковырял кроссовком лужицу мазута: «А если опять как в прошлый раз? Менты приперлись, еле ноги унесли». Договорились на завтра — 4 утра, когда водители грузовиков спят в кабинах под
Оля, в розтертому светрі з капюшоном, розкладає хризантеми у кіоску біля метро «Лівобережна». Андрій, водій синьої Daewoo Lanos з подряпиною на дверці, щодня купує в’ялі троянди: «Три гривні, але краще візьми ті, що зліва – вони вчора приїхали». Він сміється, кладе на прилавок зім’яту п’ятигривневу купюру й забирає квіти без решти. По дорозі до таксі розсипає пелюстки на снігу, наче відмічає
Оксана, копаясь в коробках на чердаке дома в Чернигове, нашла конверт с надписью «Для Катерины». Внутри — письмо от отца, Василия, погибшего в шахте в 2002-м. Бумага пахла сыростью, уголки обгорели — видимо, кто-то пытался его сжечь. "Чому він сховав це тут?" — пробормотала она, проводя пальцем по строчкам с упоминанием денег, спрятанных под старым тополем у реки Десны. За окном завывал
Даниил, слесарь с завода «Уралмаш», каждый вечер задерживался у проходной, чтобы купить пачку «Беломора» у бабки Зои. Однажды заметил Алису — новую лаборантку из химцеха, которая роняла пробирки с реактивами, пока пыталась открыть замок велосипеда голыми руками на морозе. «Держи, — протянул он ей свои рабочие перчатки, заляпанные машинным маслом. — Тут минус двадцать, а ты в трикотажных». Она
Макс, в засаленном комбинезоне с автосервиса «Восток», прячет конверт с деньгами под сиденьем своей разбитой «Таврии». Накануне Гроза, местный «решала» с золотым зубом, бросил ему в лицо: *«Или ребёнка заберешь из роддома к утру, или твою Лизу найдут в речке»*. Лиза, с облупившимся лаком на ногтях, ждала его у подъезда хрущёвки, курила «Приму» и не смотрела в глаза: *«Ты же не тупой, Макс. Они
Ольга, медсестра из московской поликлиники на Ленинградском проспекте, после ДТП просыпается в больнице с провалами в памяти. Ее дочь Лиза, пятнадцатилетняя школьница в рваных джинсах и с синими прядями в волосах, врет врачам: «Мама всегда забывала ключи, даже до аварии». В хрущевке, заваленной грязной посудой и тетрадями по геометрии, Лиза прячет фотографии отца-алкоголика под диван, пока Ольга
Макс, бывший спецназовец, сидел в закопченном гараже на Оболони, разбирая «Макаров» с отпечатками масла на руках. Рядом Ира, взлохмаченная блондинка в потрепанной куртке, тыкала пальцем в распечатку с номерами машин: «Вчера этот серебристый Mercedes трижды кружил возле склада на Троещине. Документы проверил? Там печать кривая, как будто лепили пьяные». В холодильнике гудел мотор, на полке
Вот Макс Павлов — парень, с которым скучно не бывает. Талантливый? Еще бы. Упертый, с огоньком в глазах и этой… чертовской безбашенностью. Ну представь: офис, дедлайны, рутина — не его история. Он вообще из тех, кому адреналин вместо кофе по утрам нужен. Сам штурмовал Памир и Гималаи — не с командой, в одиночку, понимаешь? Даже звучит-то как безумие. А еще везунчик — и в делах, и с девушками