Марта Торне

В портовом районе Барселоны, под шум волн и крики чаек, Роке в помятой рубашке торгуется с контрабандистом из Марокко. «Ты везешь не книги, *cabrón*», — хрипит тот, разглядывая ящики с поддельными паспортами. Рейес, в кожаном жилете и с сигаретой в зубах, прерывает: «Или бери 20 тысяч, или объясняй боссу, почему груз ушел в Малагу». На заднем плане Бенито, обматывающий рану на руке грязным
Лукас, худощавый парень в потрёпанной кожаной куртке, копался в старых газетах на чердаке дома в Таррагоне. Нашёл выцветшую фотографию отца, погибшего при странном взрыве на заброшенной фабрике «Сьерра-12» в 1998-м. Рядом — обгоревший блокнот с координатами: 41°07'N, 1°15'E. В кафе «Ла Сомбра» бармен Карлос, бывший хакер, тыкал пальцем в карту: «Это порт. Там сейчас терминал для грузов
Представляешь, целый год они ждали этого столика в том самом ресторане на краю Средиземного моря — бронь-то сделали еще когда были парой. А потом бац — расстались, разъехались: он в Барселоне остался, она в Нью-Йорк смоталась. И всё, история закрыта, думаешь? Как бы не так! И вот звонок: «Ваш столик завтра, последний вечер перед закрытием — завтра же хозяева рушат стены и улетают в Токио». Ну как