Рауль Фернандес де Пабло

В портовом районе Барселоны, под шум волн и крики чаек, Роке в помятой рубашке торгуется с контрабандистом из Марокко. «Ты везешь не книги, *cabrón*», — хрипит тот, разглядывая ящики с поддельными паспортами. Рейес, в кожаном жилете и с сигаретой в зубах, прерывает: «Или бери 20 тысяч, или объясняй боссу, почему груз ушел в Малагу». На заднем плане Бенито, обматывающий рану на руке грязным
Карлос затушил сигарету о мокрый асфальт, когда телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного: *"Склад в порту, 23:00. Приходи один."* Он поправил кожаный жакет, оставил полтора евро на столике кафе с треснувшей плиткой и вышел на улицу, где Луис уже грел мотор мотоцикла. "Ты уверен, что это не ловушка?" — Луис бросил шлем через плечо, не глядя. "Меня больше волнует,
В приморском городке Альмуньекар 72-летний Эстебан каждое утро заходит в бар *La Costa*, чтобы купить газету и обсудить с барменом Пако цены на бензин. Его соседка, 68-летняя Росарио, в это время выгуливает таксу Чики и ругается с подростками, оставляющими граффити на стене ее гаража. Однажды Эстебан находит в старом чемодане письма от своей покойной жены, где упоминается тайный вклад в банке —
В Вальдеормине, затерянной между оливковыми рощами, Кармен Молина в пятнистой рабочей робе тычет пальцем в потрепанный контракт. "Выжимаешь нас как лимоны, а теперь и завод закрываешь?" — шипит она, перекрывая гул конвейера. Дон Федерико, владелец консервной фабрики, поправляет галстук с пятном от паэльи: "Рыба ушла на север, как и молодежь. Чем тебя удивлять?" На площади, где