Рамакант Дайма

Рагхав Синха, археолог с потёртым блокнотом и привычкой жевать кардамон, натыкается на полуистлевший свиток в подвале храма в Рамешвараме. Надписи на брахми указывают координаты — 9° северной широты, словно шёпот из прошлого. «Смотри, Амита, — тычет он пальцем в карту, — тут должен быть вход, но всё залито водой». Его ассистентка, в очках с треснувшей линзой, перебивает: «Местные говорят, там только песок и обломки лодок. Может, опечатка?» Рыбак Калан, сидя на корточках у сети с дорадо,
Представьте троих ребят, которые в погоне за любовью плевать хотели на условности и осуждающие взгляды. Вот Рагху — парень, что водит экскурсии по раджастанским улочкам, — бредит идеей найти «ту самую». Не «познакомиться», не «пофлиртовать», а именно влюбиться по уши. И плевать, что плана у него ноль — он как тот турист без карты, который надеется на удачу и интуицию. А Гаятри? Она вроде бы и преподаёт английский, но давно разучилась переводить язык сердца. Для неё отношения — как потрёпанный