Александр Гаврич

Инспектор Марко, в мятом пиджаке с пятном от кофе на рукаве, сидел в кабинете, разглядывая карту Загреба. Красные булавки отмечали взрывы — все по вторникам в 10:10 возле трамвайных остановок. Лидия, перебирая окурки в пепельнице, достала обгоревший провод: «Смотри, маркировка… Чешская. У нас таких нет». За окном гудел трамвай №14, а Марко, глотая холодный кофе, вспомнил жалобы на перебои с
Знаешь, иногда натыкаешься на такие кадры в старом кино — просто чёрно-белые тени на экране, а внутри всё сжимается. Вот эта история... Ну, про тех, кто шагал следом, через грязь и дым. Не пафосные герои в блеске орденов, а обычные люди — с дрожащими руками и спутанными мыслями. Смотришь и ловишь себя на том, как непроизвольно стискиваешь подлокотник кресла, будто сам продираешься через колючку