Славомир Мандс

Кася, двадцать четыре года, в зеленом фартуке с логотипом синего магазина, пятый час кряхтит над сборкой комода «Бригсдал» в зале с выставочными кухнями. Её друг Олек, в очках со сломанной дужкой, тащит через коридоры коробку с бракованными полками, спотыкаясь о коврик с надписью «Добро пожаловать». «Опять клиент забыл винты в кафе», — бормочет он, высыпая на стол ржавые шурупы и чек из соседней
Янек, в потёртой кожаной куртке, пялится на схему «харрикейна», пока британский механик тычет пальцем в масляный фильтр. «Ты же по-ихнему шпрехаешь?» — шипит ему Тадек, вытирая тряпкой очки, заляпанные бензином. На аэродроме Нортхолт дождь барабанит по жестяным ангарам. Утром — перебранка из-за рации: поляки путают «перезагрузку» с «перегрузкой», англичанин-офицер бросает карту на стол: «Это не