Роберто Альварес

Лайла Мерсер, детектив с хронической бессонницей, каждую ночь патрулирует районы Лос-Анджелеса с разбитыми неоновыми вывесками. Ее напарник, ветеран Карлос с шрамом через левую бровь, ворчит: *«Опять эти звонки про тени на крыше склада у порта. Бред, но чекнуть надо»*. В заброшенном доке они находят обрывки перьев, светящихся как ртуть, и фотографию пропавшей девушки с надписью *«Они следят»* на
Лия Каллас, в потёртом фартуке, разгружала коробки с сардинами на неаполитанском рынке Пиньясекка. Рыба пахла солью и водорослями, а пыль с мостовой смешивалась с запахом эспрессо из соседней лавки. К ней подошёл Марко Онассис в костюме, который явно стоил больше, чем её месячная выручка. «Ваш брат задолжал мне двадцать тысяч евро, — сказал он, разглядывая прилавок. — Выплатите до пятницы, или я