Виктория Райкова

Ольга, журналистка из Москвы с потрёпанным диктофоном Sony в кармане пальто, приезжает в городок Подгорное, где за полгода пропали четыре женщины. Все исчезли после субботних походов на рынок у вокзала — там до сих пор валяются обрывки их платков: синий с ромашками, красный в горох. В гостинице «Заря», пахнущей грибком и бензиновой печкой, хозяйка Нина Фёдоровна, пересчитывая ключи, бурчит:
Представь: молодые, горячие, только расписались — Макс и Светка. И тут им подсовывают эту «сладкую плюшку» — квартиру в новостройке почти за бесценок. Ну, типа, благотворительность там, соцпрограмма… Ага, щас. Дом-то стоит как призрак — ни души вокруг, свет моргает, будто в дешёвом хорроре, а местный сторож так вообще глазки прячет, будто совесть нечиста. Но они же молодые, бесшабашные — ну кто в
Знаешь, представь: просыпается парень — Евгений, а в голове пустота, будто кто-то жесткий диск отформатировал. Ни имени, ни прошлого — ноль. Полез в карманы: ключи, мелочь, чек из магазина… Ну, думает, хоть адрес найду? Приполз в какую-то квартиру — и тишина. Стены не шепчут, вещи молчат. А потом — бац! Под диваном пачка купюр, толще кирпича. Да не одна. И паспорта — штук пять, на разных